⊹ but all my tears have been used up (jack)

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I wanna take you somewhere so you know I care,
But it's so cold and I don't know where
I brought you daffodils, in a pretty string,
But they won't flower like they did last spring
- tom odell ~ another love.

Tu dessines des spirales du bout de ta plume. Cela fait plus de trois heures que tu es assis à cette table, la même table que chaque jour, mais plus le temps passe, moins tu te sens inspiré. Tu relèves le menton. Elle est là, l'air soucieuse. Tu la contemples, elle, en train d'essuyer des tasses à café. Tu lui souris. Tu la contemples. I.V.Y. Ses cheveux châtains lui tombent au-dessus de la poitrine. Le rayon de soleil l'illumine. Oui, c'est cela, tu la trouves lumineuse. Ivy est tellement lumineuse qu'elle occupe l'intégralité de tes pensées. Tu ne sais qu'écrire que ça, son prénom, sur ton carnet à petits carreaux. Si seulement, tu arrivais à écrire quelque chose de potable. Mais, tu n'arrives à rien. A chaque fois, tes phrases sont vides de sens, ta verve est plate, ne rime à rien. Tu en as marre. Tu sens la panique te monter à la tête, au fur et à mesure que les jours passent. Tes économies s'effondrent, tu n'as rien à donner à ton éditeur. Bientôt, tu ne pourras même plus rester à Southport, n'ayant plus de quoi louer la maison. Il te reste quelques mois, tout au plus. « Je vous apporte quelque chose, Monsieur O'Connor ? Il reste encore une part de tarte, noix de pécan. » Tu hoches la tête, restant sur ce Monsieur O'Connor. Depuis quand, t'appelle t-elle ainsi ? Depuis votre rencontre, elle t'appelle par ton prénom, Jack. Qu'as tu fait ? Qu'est ce qui a bien pu se passer ? Tu ne comprends pas. Comment Ivy, ta Ivy, change t-elle si subitement d'attitude, alors qu'elle s'est toujours montrée familière avec toi, n'hésitant pas à se lancer dans de grandes conversations, perchée derrière son comptoir ? « Voilà, Monsieur O'Connor, » articule t-elle alors, disposant sur la table les différents condiments. Tu lèves un sourcil, perplexe. C'est encore plus étrange. D'ordinaire, elle est douce, attentionnée, merveilleuse, mais pas distante. « Ivy, à quoi tu joues ? » demandes-tu alors. Tu es mi-amusé, mi-choqué. Tu ne sais pas si tu dois prendre les choses sérieusement. Tu ignores encore si c'est un jeu, ou si c'est réel. « Je m'assure que vous vous nourrissiez, et que vous ne manquiez de rien, » te répond t-elle, désignant l'ensemble des condiments. Ketchup, Moutarde, sauce barbecue, sauce salade ... Oui, tu as vu ça. D'ordinaire, Ivy ne fait pas ça. Elle n'agit pas comme les autres serveuses du dinner. « Je parle de Monsieur O'Connor, précises-tu. Tu lui souris. La voir te fait sourire. Elle ne quitte jamais tes pensées. Si seulement, elle savait. Mais, tu te tais. Tu ne veux pas qu'elle ait cette fausse image de toi. Celle que tous ont en ville. « Oh. C'est à cause de la note, » te répond t-elle, en haussant les épaules. Comment ça, la note ? Ta Ivy, se soumettre à un bout de papier ? Elle, ce véritable rayon de soleil, toujours joyeux, faisant profiter de sa bonne humeur, parlant pendant des heures de choses qui paraissent aussi futiles que les mouettes ou les machines à écrire anciennes, mais qui parvient à sublimer de tels objets ? Non, ce n'est pas possible. « Je peux voir cette note ? » demandes-tu, un sourire plaqué sur les lèvres. « Pas question, si jamais la patronne voit qu'elle a bougé, ça ... » Tu te lèves d'un bond. Tu dois lire cette note, et Ivy l'a bien compris. Car, vous vous précipitez tous les deux vers le comptoir, riant aux éclats. Là, tu retrouves ta Ivy, celle qui te bouleverse, celle qui t'émeut par sa simple présence. Tu décroches la note du porte-bons de commandes. Mais, tu ne peux pas la lire, parce qu'Ivy se jette littéralement sur toi pour te l'arracher des mains. Par chance, tu es plus grand que la jeune femme, suffisamment pour maintenir le bout de papier à bout de bras, l'autre te servant à retenir la jeune femme contre toi. Vous êtes partagés entre le rire et l’essoufflement, Ivy gesticulant, dans une tentative de se libérer de ton emprise. C'est bien la première fois que vous vous retrouvez ainsi, corps contre corps, et la situation est loin de te gêner. Toutefois, tu es bien trop occupé à déchiffrer le bout de papier dans ta main gauche. « Vous aurez remarqué que depuis maintenant trois semaines, Jack O'Connor vient déjeuner dans notre établissement. Monsieur O'Connor est un grand écrivain new-yorkais, il convient de lui apporter une attention particulière. Il faut savoir satisfaire tous ses besoins avec la plus grande discrétion. Ne jamais l'importuner. La table 3 lui est réservée jusqu'à nouvel ordre. Elle doit toujours être libre pour lui ... » Tu éclates de rire. « T'es content ? Maintenant, lâche-moi. Grand écrivain ou pas, je n'hésiterai pas à t’assommer à coup de bouteille de sirop d'érable ! » s'exclame alors Ivy. Le restaurant est vide, vous êtes seuls au monde. Alors, tu la lâches. Tu n'as pas envie de tout ficher en l'air en l'embrassant maintenant. Tu pourrais, pourtant.